Quelqu’un crache ses poumons, dans la rue. Toutes les 5 minutes. Je me penche à la fenêtre : chemise fuschia, pantalon ceinture la soixantaine, mouchoir sur la bouche, il marche en espérant que ça lui passera. Mais ça ne passe pas.

Réveillés au creux de la nuit. Ça parle très fort. On entend une voiture stopper. Supporters — l’OM a gagné — ou fêtards émêchés ? Une voix de fille qui crie aussi fort que ces mâles énervés. Toute la rue est réveillée maintenant.

Résignés, on se lève. Je vais dans le salon et lève le volet. Sont nombreux. Les belligérants finissent par s’éparpiller. Menaces et invectives. Les excités retenus par le bras. La fille aussi, mais plus par geste de protection. Bizarre elle porte la capuche. Les voituriers remontent à bord et partent prestement. Voiture du 49.

À l’autre bout de la rue, deux gars. L’un se frotte le nez. Souvenir d’un bourre-pif. L’autre agite les bras. « - Mais qu’est-ce qu’t’es allé branler, à les provoquer là ? - Moi j’réponds. Je me laisse pas faire. »

J’apporte une compresse à starfish ; elle se plaint d’un mal de crâne. Je me retourne dans le lit. C’est l’insomnie, pourtant rare chez moi. Résigné, je me relève.

42. J’espère que maintenant tu as la réponse à Tout, m’écrit mon frère. J’ai dans les bottes des montagnes de questions, répondis-je. Ma sœur m’appelle à l’heure du dîner. Mon cousin m’envoie une carte postale virtuelle avec des toutous. On frôle la déprime. En comparaison avec ses 40 ans à lui, festivités étalées sur 2 jours.

Négatif le bilan, à l’exception de l’opération de starfish. Comptes dans le rouge foncé, absence de motivation pour démarcher, pour écrire, même pour installer un script de blog réclamé par my wife. Laquelle commence à en avoir ras-le-pompom de visiter scanners et chirurgien. Il nous faudrait changer d’air. Un peu d’air marin ou ligérien.

42. +8, et ça fera 50. C’est surtout ça qui me poinçonne.